ПОСЛЕ НАПИСАННОГО...

У меня есть свой собственный лес,
В нем живут деревья, не обезображенные листвой.
В нем живет некий бес,
Которого я именую самим собой.
Среди роя пней и узора веток серых,
Задохнуться там может любой, но не я,
Потому, что я первый, кто привык здесь жить.
Я порой пытаюсь представить поляну, залитую солнцем,
Но мне это очень плохо удается,
Потому что слишком мало я видел таких полян.
Иногда, когда я пьян
Серостью жизни, старостью нового дня,
Я, вроде бы, представляю себе нечно подобное,
Но это, конечно, обман, обман воображения.
И лишь унижения перед самим собой
Способно породить жалкое вдохновение.
Которое безжалостной рукой
Перечеркнет все, что я выше написал.